Trop bonne, avec un C

Il marche sur le trottoir bien sagement. Il doit avoir 11 ou 12 ans, il est rond comme une bouteille de ce mélange immonde et addictif qu'on agite pour faire remonter la pulpe. Tiens, on dirait Dudley dans Harry Potter 1.

Elle est sur sa gauche, côté route, pour le mettre à l'abri, comme la casquette qu'elle a sans doute elle-même vissé sur sa tête parce qu'aujourd'hui, à onze heures du matin, il fait déjà chaud.
Elle est à peine plus grande que lui. Elle avance calmement, son pantalon bariolé hors d'âge flotte autour de ses jambes.
Ils doivent revenir du Champio, un peu plus bas, car dans sa main droite, elle tient un sac glaciaire de grande distribution. Sur son dos, un sac bien plein. Elle ne plie pas. Mais elle ne lui donne pas la main.

Lui, ne porte pas la moindre charge.
Sauf sa graisse protectrice d'enfant choyé. Trop. Mal. Mais choyé.